— Maman, comment on sait qu'un homme est bon ?
Béatrice réfléchit à peine, pressée de rentrer avant la pluie.
— Un homme bon va à l'église, il travaille, il respecte tes parents. C'est tout ce qu'il faut regarder.
— Et s'il est méchant avec moi, en privé ?
Béatrice s'arrêta net.
— Pourquoi tu dis ça ? Un homme qui va à l'église ne fait pas ça. Arrête de penser à des choses de film.
Anna n'insista pas. Personne, dans son éducation, ne lui apprit qu'un homme pouvait être charmant en public et méthodique dans la cruauté en privé, que ces deux visages n'étaient pas contradictoires mais complémentaires, le premier servant à masquer et à légitimer le second.
Elle avait vingt ans quand une tante lui présenta Marcellin, employé à la Sonel, trente-quatre ans, costume repassé, voix posée. Il avait cette qualité rare, chez un homme, de sembler écouter vraiment, de retenir les petits détails qu'Anna livrait sans y penser — le nom de son plat préféré, la date anniversaire de sa grand-mère, une phrase blessante qu'un professeur lui avait dite des années plus tôt. Il les ressortait au bon moment, avec une justesse qui la bouleversait. Elle ne savait pas encore qu'un homme peut retenir ces détails non pour aimer, mais pour apprendre où appuyer plus tard.
Anna travaillait alors comme secrétaire dans un cabinet comptable du centre-ville, un poste qu'elle avait obtenu après deux ans de recherche acharnée, et dont elle était secrètement fière, bien plus qu'elle ne l'aurait admis devant sa mère, pour qui le vrai accomplissement d'une femme restait le foyer.
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