— Une fille bien ne se donne pas avant le mariage, répétait Béatrice en repassant les robes du dimanche. Ce que tu perds là, ma fille, on ne le retrouve jamais.
— Gardée par qui, maman ?
— Par elle-même. Par Dieu. Ne pose pas de questions bêtes.
Anna avait treize ans, et son corps devenait, sous ces phrases répétées, un territoire à surveiller plutôt qu'à habiter. Elle apprit à marcher en rasant les murs quand des hommes plus âgés la regardaient trop longtemps dans la rue, comme si le regard des autres était sa faute à elle, et non celle de qui regardait.
Sa cousine Odile, dix-sept ans, fut chassée du quartier familial après qu'on eut découvert qu'elle avait un petit ami. Anna la revit au marché quelques semaines plus tard, un visage qui avait cessé d'espérer qu'on le comprenne, les épaules un peu plus basses qu'avant, comme si elle avait rétréci.
— Tu as vu ce qui arrive quand une fille n'écoute pas sa mère, commenta Béatrice en triant des tomates, d'une voix presque satisfaite d'avoir eu raison. Elle a gâté son avenir.
Anna comprit qu'il existait deux catégories de femmes : celles qui gardaient leur place, et celles qui tombaient et que la chute, une fois amorcée, ne laissait jamais remonter. Elle décida d'appartenir à la première catégorie. Elle serait irréprochable. Ce qu'elle ignorait encore, c'est que l' irréprochabilité n'a jamais protégé personne d'un homme décidé à faire du mal.
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